среда, 20 октября 2010 г.

Собаки не плачут



Когда я смотрю на него, сердце начинает скакать, как теннисный мячик. Сначала вниз — падает в желудок, потом вверх — застревает в горле. И наворачивается слеза. Но собаки не плачут.

В первый раз он был шумный и суетный, плевался пеной и норовил вторгнуться в мое личное пространство, которое, как известно, составляет метр (это вам любой психолог скажет).

Во второй раз они кидали в него мой мячик и кидались сами. Оказалось, что в нем живут рыбы и крабы. И ракушки — их можно собрать целый мешок и увезти домой. Там про них все забудут. А я иногда буду подходить к этому целлофановому пакету и утыкаться в него носом. Потому что только мой нос улавливает запах йода и горячего песка.

В этот раз я САМА отдала ему свой мяч, а они — свои старые шлепки. Вопрос: ну вот кто обрадуется старым шлепкам? Будь он хоть сто раз бедным албанцем (волны Адриатики несли наши дары в ту сторону). А вот мячику обрадуется любой. Я бы обрадовалась.

Я видела его в шторм. И в штиль. Ночью. И на закате. И только рассвета на море я никогда не видела, потому что кто-то очень любит понежиться в кровати до полудня. Естественно, это не я — приличные собаки не спят в кроватях.

Некоторые называют его не постоянным. Глупости, непостоянны кошки и московская погода. А он всегда такой... Необозримый. Необъяснимый. Незабываемый. Неуспокаиваемый, как щенок джек-рассел терьера.

Вы решили, что я безграмотна, потому что про море не говорят «он»? Так говорят про океан. Но для меня это одна стихия. И она может быть только мужского рода. Потому что с ним мне хочется заигрывать, как с большим красивым псом. А он - как любой пес в частности и мужчина вообще - думает, что играет со мной. Дурачок.

Они называют это любовью.
А я... Я собака, а собаки не плачут...

В одном прыжке до Африки - через океан!
На мысе Трафальгар: кто победил? Не помню...
На мысе Рока - роковая женщина.
В Америку? Точно не в Феникс...
Однажды в январе...
Уходит он - или я?
Я вернусь!

1 комментарий: